Прошедшее, рисует мой портрет,
едва ли, место я ему найду.
на потолке повесить, смысла нет,
какой глупец поверит?я в бреду..
Мой бред, соединил, что не сложить,
меня, как тень во дни, прошедших будней..
желание, так тянет говорить,
и слышется там речь, а кто здесь судьи?
Молоденькая, как ты хороша,
а тот, что обернулся, тебя любит,
и плачет его юная душа,
а та толпа, она тебя осудит..
И пишется портрет моей любви,
и слышится дыхание на вздохе,
уйти бы мне, слеза.. кричит сотри..
подайте нож..разрежу ночь..
все всполохи..как , крохи..
------------------------------------------------------
Людмила Свиридова
© Copyright: , 2020
Свидетельство о публикации №120070408863
