Мы забываем ценность прожитого дня.
А он такой один. Всегда - последний.
Бежим куда-то, голову сломя...
Куда? Зачем? Всегда - навстречу смерти.
Мы, не прожив текущие, хотим
Скорее в новое мгновенье окунуться.
Так можно ли себя назвать живым,
Коль эта "жизнь" - стремленье не проснуться?
Молчим тогда, когда сказать - нужней,
И говорим, когда в молчаньи - сила...
Так в чем же смысл влечений и страстей,
Коль после них в душе всегда пустыня?
Боимся жить. Боимся умирать.
Хотим любви... ее же - избегаем.
Стремимся поскорее "кем-то" стать,
Себя же в этой гонке - предавая...
И, забывая ценность прожитого дня,
Мы никогда не сможем стать живыми.
Ведь если в сердце нет любви огня,
То у мечты - нет на свершение силы...
Aine 06/06/2020