Я поймал, как Блок, Незнакомку, на картинах Врубеля,
Думал, все равно в этом нет толку,
Все равно меня она не полюбит.
Я шагал по аллеям дождя, утопая в слякоти,
И смирившись, ждал своего Булгаковского трамвая,
Но, на Патриарших, видимо, Берлиозов не мало,
Да и масла, видимо, на всех не хватает.
И Незнакомка в итоге стала знакомая,
Оказалось, трамвайных рельсов там даже и не было,
Только знал я, однажды, все будет снова,
Но Аннушка разлила масло перед обедом.
И последний раз луна на куски развалится,
И Булгаков ехидно мне скажет: «Проехали,
Не ты, совершенно, ждал этого трамвая,
Незнакомка всегда приходила сюда по средам»