Текст про жару на 2689 символов
Привет, читатель! Меня зовут Алёна, мне 19. Иногда я пишу рассказы в заметках своего телефона, чтобы сохранять их на память или показывать другим. В этом посте будет первая история, остальные по ссылкам внизу:
Белый налив, запах мазута, гаражи, реклама наркотиков
Я из прошлого себе никогда бы не поверила
Август, 2019
Не знаю есть ли что-то более неприятное для меня, чем выходить на улицу и понимать, что спасительной прохлады не стоит ждать вплоть до середины ночи. Все говорят, что воздух нельзя потрогать, но сегодня можно. Он густой как вареная сгущенка, липкий как сахарная вата и плотный, как пенопласт. Кажется, что его можно резать, мять, отрывать кусочки и лепить обратно. Ноги, как и всё тело, от жары становятся тяжелыми и непослушными. Через дырявую подошву неоригинальных кед я чувствую, как прогрелся асфальт и как жадно раскалённая земля обжигает мои ступни. Чувство, будто я вот-вот прилипну и останусь тут навсегда. Осознание, что впереди 10-минутная поездка на автобусе вызывает тихий ужас. По вискам, спине и груди уже бегут маленькие ручейки пота, и единственная мотивация идти дальше это мысли о душе, который смоет дневную грязь и усталость с моего тела и мыслей. Вода в рюкзаке моментально прогревается от этой духоты и пить ее – сродни дополнительным мучениям.
Изо дня в день, вот уже неделю, эта погода не отпускает мой город. Солнце безжалостно поджаривает в своих лучах растения и людей. Варианта исхода только два: мы либо начнем буквально гореть, как торфяники и леса, либо кто-то сверху сжалится и окунет столицу в ливни.
В такие дни даже курить невозможно. Тёплый дым внутрь тела? Вот уж нет. Кажется, с первой же затяжкой, организм окончательно растает изнутри, лёгкие превратятся в топленый сахар, стекая на сердце и оно уж точно откажется биться в этих условиях.
После автобуса я ныряю в метро, жду поезд и, уже остывшая, падаю на крайнее сидение. Это моё любимое место. Станция, с которой я еду, почти конечная, так что мне предоставляется возможность наблюдать, как вагон наполняется людьми и тяжелеет под ними.
Десятки уставших и мокрых людей занимаются каждый своим. Дедуля рядом со мной читает газету, там опять какая-то сенсация и секреты здоровья. Парень напротив печатает что-то в телефоне. Женщина рядом с ним роняет голову и никак не может взбодриться. А прямо надо мной стоит мужчина в костюме. Он изрядно помят, словно не был дома несколько суток. По его лицу тоже было бы неплохо пройтись утюгом, разгладить морщины. Он ведь ещё относительно молод. Взгляд его тяжёлый и пустой.
Откуда-то из середины вагона доносится женский смех. Я не вижу его обладательницу, потому что за одну станцию до перехода на другую линию вагон уже битком полон. Смешиваются человеческие запахи, всё превращается в какую-то кашу. Яркие цвета смешиваются с тёмными, довольные лица мешаются с угрюмыми, старые с молодыми, мужчины с женщинами. Кажется, что этот вагон уже не сборище отдельных личностей со своими историями, а самостоятельное цельное существо. От осознания, что я маленькая часть этого организма, по коже бегут мурашки. Хотя может это просто сквозняк из максимально открытых окон, а я лишь романтизирую очередную поездку домой, чтобы вырваться из рутины этой недели.
После остановки поезда добрая половина вываливается на платформу и убегает в переход, чтобы на другой линии занять такой же поезд и ехать дальше. Но мне никуда бежать не нужно, я еду прямо. От станции к станции вагон пустеет, я наблюдаю за ним до самого последнего пассажира, мне выходить на конечной.
Спасибо за прочтение! До встречи в другой истории!
Другие мои посты:
Просто "дурка" или всё-таки обитель раненных душ? Ч.1
Просто "дурка" или всё-таки обитель раненных душ? Ч.2 Я манипулятор и абьюзер, что делать?
Шоковая терапия или как я объяснила почему не нужно кормить чужих собак