Был теплый весенний вечер. Самый обычный. Эти вечера случаются каждой весной.
Свежий ветерок, запахи молодой зелени, земли, оттаявшей после долгой зимы, запах снова зарождающейся жизни. Запах жизни. Запах, зовущий вдаль.
Вот сидел ты в своей теплой берлоге, жег дрова для обогрева жилища, берег тепло чтобы выжить. Нужно было сохранить этот огонек, казалось этот холод навсегда, и ничего впереди нет. Нет ничего, пустота.
Так и будет всегда идти дождь, замерзать холодными льдинками на голых ветках деревьев. Будет падать снег, засыпать дорожки и тропинки, а потом снова таять, превращаясь в грязные лужи. И снова, и снова по кругу.
Иногда выглянет солнце, потеплеет, но осветит ту же серость. Глаза отвыкли от яркого света, и не радует он вовсе, как раньше.
Далеко не убежишь. Можно, конечно, улететь в теплые страны, в другие города, собрать чемодан, попрощаться с родными: вы держитесь тут, не поминайте лихом. Посмотреть на солнце, море, подышать совсем другим воздухом в дальних краях, чужим воздухом. Вернуться домой с новыми рассказами, байками... Можно.
Но снова набегают тучи - вот они, здесь. Снова топишь печь, пьешь горячий чай и ждешь. И не знаешь, дождешься ли. Дождешься ли тепла, весны, лета, пути... Вроде бы и не было их никогда. И не было жизни на земле, только мрак, серость, лед и снова холодный сырой ветер, выдувающий остатки тепла из твоего жилища.
И вот весна. Пришла. Стало легче дышать. Казалось бы должно отпустить, уйти , это чувство безысходности должно исчезнуть с приходом первых мартовских оттепелей, первых теплых дождей, первых пролесков на прогревающейся солнцем земле.
Но все не так, все мимо...