Снова тень на восток торопилась,
снова ветер сгущает наш терпкий конфуз...
вновь влюблённым мальчишкою куст
на стене исступлённо царапает имя.
А оконным подзором подраненный луч
умирал на осколках миллефиори
/разлюбезного блюдца/ в трефовом миноре,
срикошетив по мне... - я промолчу.
Допиваешь с цветами той мести свой каркаде,
вновь паркет и подошву царапает крошка...
о, дурашка моя белокурая, ты, матрёшка.
ё-моё... снова, снова ужин в кавардаке.
Хоть бы спас протестантский флакон,
но профан, я, наш шанс был потерян...
Засыпал на балконной шпалере
равнодушный, бесстыжий клематис легко.
