Недалеко, не так давно,
Минуло лет так сто, с того злосчастного мгновенья.
Когда явился он — бессмертный,
Пред ликом всех, ему же неугодных смертных.
Явился и исчез в мгновение,
В пучине адской в дружных землях.
Вселял он робость — своей личиной странной.
Не то, чтобы совсем уж страшной,
Каким он был, не знал никто.
Лишь слух прошёл, что он известен.
В одной деревне, в поздний час
Шёл по дороге старый князь.
— Святой отец… — глаголил он.
Мгновенье, нету никого…
Однажды в день когда-то мирный,
Услышал он вопрос престранный:
«Но кем же был тогда бессмертный
— Лорд Певерелл, наследник Смерти?..»
И тишина в ночной глуши…
И вот стою я.… Над моим творением.
Смотрю, любуюсь, не пойму…
Хочу я знать, каков для вас он!
Ведь я — писатель, ты — читатель,
И как же ты меня поймёшь?
Я жду ответ, друзья мои!
Вот только… Тихо слышен ветер,
Он всем твердит: «Это конец».
Лишь птицы крикнули в ответ: «Это начало».
Да будет свет!