«Не было ни малейшего ветра. Ни одна птица не пела. Ни шум мотора, ни звук человеческого голоса не нарушали неестественное безмолвие. Даже звуки их шагов показались ей нереальными – приглушенными и странно тихими». С. Кинг, «Лангольеры».
Жара не ослабевала. День за днём она наливалась золотистым яблоком. Наматывалась клубком высоких температур. Поглощала дни. Раскрывала ночи. Открытыми окнами. Перекинутыми через подоконник разноцветными полотенцами. Домашними тапочками, с любопытством взирающими на белёсое июньское небо. Может быть первый раз в своей прикроватной жизни.
Перелистнув последнюю страниц «Лангольеров», я задумалась. Лето шло своим чередом. Жара поглощала время не хуже чёрных пожирателей вечности. Хотелось приключений и… прохлады. На часах было два. Рига спала. Спала так крепко, что ничего не двигалось. Даже волны на Даугаве – и те застыли. Словно не нужны они в отсутствии людей.
Матрица в очередной раз сломалась или, напротив, стала работать в полную силу? Не желая тратить драгоценную энергию на растворяющееся бездействие времени… Некому оценить ветер – ветра нет. Некому внимать звукам – отсутствуют звуки. Всё спит, кроме меня и моего спутника, и даже часы, знаменитые рижские часы, остановились…
Смотрю на них с удивлением. С недоумением. С раздражением. Сверяюсь со своим мобильным. С мобильным мужа. Наше с ним время совпадает. Мировое – стоит. Это уже похоже на приключение. Маленькое и симпатичное. Крохотный провал во времени, которое проживаем только мы.
Мрачнее времени не придумаешь. Три прошло. Четыре не наступило. Конец июня, но под ногами – жёлтые листья. В уличном кафе – красная крапива. Мир вывернут наизнанку. Лето становится осенью. Зелёное - красным.
И часы. Часы и не думают идти правильно. Одни стоят. Другие тормозят.
Время рвётся. Осыпается осколками минут. Режется острыми криками морских чаек, просыпающихся на рассвете, чтобы собрать: в клювы – оставленную с ночи еду, на крылья – первые блики рассвета.
Собрать по частям время. Остановившееся. Уплывшее в Рождество. Налившееся ёлочными шарами, смеющимися надо мной сквозь стеклянную эфемерность.
Остановившееся время разворачивает в обратную сторону мир. Я вписываюсь в него. Стою ровненько. Словно так и надо.
И нет для меня зеркала, чтобы вернуться в реальность. Есть только тихое шуршание волн Даугавы, медленно просыпающейся. Включающейся в работу матрицы, которая не забывает послать мне целых три троллейбуса в тот самый момент, когда я открываю дверь своего дома…
Всегда рада новым читателям! Подписывайтесь! И, конечно же, не забывайте ставить лайки!