Допустим, до сегодняшнего дня вы жили в реальности, и перед самыми титрами вам заявляют, что ваша реальность - всего лишь часть другой, более крупной реальности, они ее называют "настоящей" реальностью, а вашу - пренебрежительно "матрицей". Обидно. Ошарашенный, вы пытаетесь заступиться, объяснить, что вы также реальны, у Вас есть яхты, дома, сады, парки, при том они есть лично у Вас, и ваше "Вас" звучит с большой буквы В. Но ваши доводы разбивают игриво, как бы пытаясь казаться вежливыми, "нет у вас ничего, нет". Вы собираетесь с силами, ваше сознание просыпается, разгорается спор. Но теперь вы можете смело передавать привет Дону Кихоту, тому самому, из Ла-Манчи, знаете, что теперь вы даже можете пожать ему руку, свободно заговорить на испанском о мельницах, доказать ему, что ваши мельницы больше, он, конечно, может, и возразит, например, сказать, что у него есть пика, конь, Санчо, шлем - чаша для бритья, а вы ответите, конечно, наиболее вежливо: "Нет ничего этого, нет, твои мельницы - лишь часть моих, более крупных". Дон посмотрит на вас с пылом во взгляде и гордо затянет песнь исповеди: "Возможно, все это лишь книга, написанная заточенным испанцем, но разве метафизичность - это упрек? Да, я персонаж истории, мои мельницы - шутка, выдумка, фарс, они только часть, но разве эта часть тебе не нужна? Ты раньше не знал о нас, но вот мы здесь, ты можешь о нас забыть, но мусор, оставшийся от вечеринки в твоем мозгу по случаю нашего ухода, полностью убрать не получится, ну, знаешь, конфетти всегда забиваются под балюстрады. Моя небольшая реальность, сегодня больше реальность для тебя, чем для меня." Дело почти дойдет до драки, Дон не такой уж и сильный рыцарь, если подумать, но вы сойдетесь на том, что любую мельницу сложно победить одной рукой, и вообще надо меньше плавать на галерах.
Упомянув всех родных, ушедших и стоящих у вашей постели, вспомнив Бога и его детей, компьютеры и прочее, вы остаетесь беззащитны перед этими монстрами из другой реальности. Они громят вас направо и налево, они бесплотный голос великих из темноты, они нарастают, все больше и больше, их бездна из самого сердца тьмы оглядывается на вас...
И...
Да ничего буквально и не произошло, да, возможно, вашу реальность могут выключить, но если просто соглашаться, думая в этот момент о своем, то даже можно и пережить, я не то чтобы готов умереть, я просто готов жить, владея тем, чего у других нет, да, черт побери, ведь раньше это именно их не было для меня.
Из темноты начал складываться образ, вот тут стало страшновато, некто приближался, (выберите действие: а) кинуть кроссовок; б) убежать; в) уснуть; г) пытаться проснуться) в отчаянье вы кидаете в него кроссовок, мощный удар о шлем выводит его из равновесия, и Дон Кихот вылетает из седла, пикой своей цепляясь за темноту, а та в свою очередь сползает, как занавес, нет, даже не так, как тряпка ночного неба со звездами-дырочками, наброшенная на планету, клетку человечества попугая. Мир озарил свет, все полыхает, огни, огни и какие-то синие карлики в пенсне, один в нормальных очках. Они растерянно смотрят на Вас, а Кихот вскакивает и орет: " В атаку!", - вы угрожающе снимаете второй кроссовок. Но битве не суждено быть. Издалека раздается огромный, не сравнимый ни с чем голос:
- Ах, вот вы где, мои маленькие карлики, я давно вас ищу, ха-ха.
- Кто это, кто? - запищали они.
- Я - Маша, и мой папа подарил мне вас, чтобы играть , вы мои куколки, а ваш мир - тыква, переделанная нами в домик.
Жалобный писк:
- Ты хочешь сказать, что наша реальность - всего лишь малая часть твоей огромной реальности?
Громкий голос:
- А что такое реальность? Я не знаю этого, пойду, спрошу у папы, а потом я вернусь, и будем играть.
- Нееееееет! - карлики заныли и замельтешили, пытаясь вернуть покрывало на место, но слишком неряшливые, очевидно, не знающие, как все это устроено, они просто таскали стремянку по освещенному, для нас белому, ничто, как кромешному мраку для них, падали, пищали и, что правда?!
- Молились???
Вы надели оба кроссовка, пожали в пацанском хлопке руку Кихота, даже столкнувшись плечами.
- Спасибо, Дони, твои мельницы, они...это просто нечто, нет слов.
- Да, так ли важны формы и размеры мельниц, все они, все мы источники заложенных в нас смыслов, которые мы сами не способны создать, мы облачены костью и плотью, чтобы стать наиболее понятными считывающему, своими неидеальными глазами, носами, мозгами код. А что мы будем отринув наши кости и плоти, а затем наши глаза, носы и мозги. Сменив их другими деталями, א0 раз, пройдя весь круг вариаций (зебры, мозговые паразиты, электромагнитное разумное облако, дельфины), срезав тем самым весь внешний слой этого круга, оставляя нетронутой самую гущу сущего, мы станем богами, чем-то большим? Или этот круг не что иное, как CD-диск и в его центре простая дыра, удобно подходящая для пальца.
- Дони, ну, это уже перебор.
- Постой, постой, а куда ведет эта дыра?"
*Дон Кихот загадочно улыбается