Когда скажешь последнее «прощай»,
Я, как ни крути, не буду готова.
Я тебя робко попрошу: «посещай»,
Зная, что не увижу тебя снова.
Сейчас ты смотришь без упрёка,
А я тону в твоих бирюзовых глазах,
Понимаю тебя с первой буквы, намёка,
А ты не допустишь ресницы в слезах.
Вспоминаю с трепетом наши моменты:
Когда мы пьяные в чьём-то дворе
Смотрели на падающие кометы,
Целовались, тонули в весенней поре.
Но этот набросок не про любовь,
Не про нежность, тоску, обещания.
Он не про бурлящую в жилах кровь,
Не про гордость и расставания.
Он про каждую девушку на этой земле,
Что отчаянно оттягивает неизбежное,
Что терпит, ревнует, забыв о себе,
И думает: «Он любит меня, наверное».
Мужчинам в наше время легче всех:
Для них что встречи, что поцелуй, что дети-
Всё мимолётно, всё забавы, смех,
А как спохватишься, так где те?
Если для него ты на месяц-на два,
То для чего все эти нервы?
Ты никогда не ответишь ему «Да»,
Ты никогда не станешь в списке первой.
Не трать себя на бирюзовые глаза,
Не траться на небрежную щетину,
Не ведись на нежные слова,
Не ходи ты с ним к нему в квартиру.
И если говорит тебе он: «Подожди,
Я закрыт, мне нужно привязаться»,
Ты молча развернись и уходи,
Он никогда не станет признаваться.
