Однажды получил я перевод из-за границы. В приподнятом настроении я решил это отметить, заказав на завтрак сет в одной сети ресторанов рядом с банком. Погода была жаркая, и одет я был по-простому. То бишь чистая, но застиранная футболка, джинсовые шорты, сделанные из старых брюк. Легкая небритость также не прибавляла презентабельности моему внешнему виду, а хромающая походка была "вишенкой на тортике". Но на свежевымытых ступеньках в ресторан мне преградила путь уборщица в униформе ресторана.
- Сюда нельзя!
- В чём дело? Ресторан работает?
- Работает! Но ВАМ сюда нельзя!
- Почему?
- Я только что помыла!
- И что?
- Понимаете, тут солидное заведение, и люди сюда приходят покушать серьезные люди.
- Вы что, считаете, что я пришел просить денег?! Я тоже пришел покушать! Смотрите! - я едва не ткнул ей в нос тысячной купюрой.
- Не нужны мне ваши деньги... - пробормотала уборщица, но пошла на попятную. - Ладно, давайте поднимемся. Но в зал не заходите! Садитесь за летний столик, а я позову официанта.
Да успокоится она или нет? Впрочем, пока мы поднимались, у меня созрел план. Когда я сел за столик и уборщица позвала официанта, я сделал возмущенное лицо и сказал:
- Извините, а что происходит? Эта женщина не хотела меня пускать в ваш ресторан, чтобы я не ходил по лестнице, которую она только что помыла и похоже, считает что я попрошайничаю! Я оскорблен!
- Сейчас позову администратора. - вздохнул официант.
Администратору я повторил то же самое. Уборщица, стоявшая рядом, возмущалась: "Зачем вы такое говорите? Я же вас всё-таки пустила!", но была резко отправлена исполнять свои прямые обязанности.
- Сегодня ваш заказ за счет нашего ресторана. Вас это устроит? - спросил администратор.
- Вполне. - ответил я и сделал заказ. Впрочем, засиживаться не хотелось. Осадочек-то остался. То ли комплексы инвалида не хотели успокаиваться, то ли совесть мучила, что где-то палку перегнул. Доев, я немедля отправился домой.
А вы как считаете? Я правильно поступил?