Когда маме становилось нехорошо, она включала во всю мощность "Агату Кристи" и подпевала:
"На ковре вертолете мимо радуги, мы летим, а вы ползете, чудаки вы чудаки"...
Я много лет после этих песен группу "Агата Кристи" слушать не могла. Потом поняла, что под нее прикольно бегать, да и тревожность их песен больше не казалась мне такой уж зашкаливающей.
Я лечила депрессии тру-Агатой. Вот так вот погрузиться в ее детективы, и ничего уже не интересно, кроме как, кто убийца. А прочитал, и вроде уже не хандришь.
Но в этом году ни группа, ни писательница моего состояния, наверное, очень близкого к маминому, не облегчают.
Мне абсолютно не интересно, кто кого убивал в детективах, любовные романы кажутся затянутыми и скучными, а мистика надуманной. Даже толстенный "Хлеб великанов" идёт не очень быстро.
А вот любимые книги идут неплохо: "концерт памяти ангела" Шмитта, "нарцисс и гольдмунд" Гессе, "паломничество к Бетховену" Вагнера, "мелкие Боги" Пратчетта. "Превращение" Кафки (после которого я наглоталась амитриптилина, в том числе)
Интересно, это свойство самой дремучей депрессии, возвращаться к любимым книгам?
А вообще "двойная Агата Кристи" - прекрасное название коктейля. Прекраснее кровавой Мэри. И апероль шприц. Интересно, когда-нибудь я ещё выпью апероль?