Я заглянул на стол в поисках хоть какой-то подсказки. Впервые я не мог найти подарок на день рождения. И неудивительно. В этот раз он должен быть особенный. Тут мало игрушек или открыток. Я обязан дать ему что-то важное, к чему он сможет прикоснуться и запомнить это на всю жизнь. Пусть он ещё ребёнок, но со временем поймёт смысл. Смысл моего подарка.
Взгляд упал на потрепанную, местами тщательно, но тщетно, заклеенную книгу. Она особняком лежала посреди вещей на столе.
Уже даже не помню от кого и когда она мне досталась. Мне раньше казалось, что можно её починить. Склеить под правильным углом, оберегать её от влаги, следить, ухаживать, но время давало о себе знать.
И вот она у меня на столе. Лежит, как живая. У меня столько воспоминаний с ней связано... А вспомнит ли мальчик о ней потом? Сбережет ли он её? Я скажу ему, как важна для меня эта книга. Я многое ему скажу. Но это будет потом. Завтра. А сейчас она ещё у меня. Я вложу в неё маленькое письмо. То-то он удивится, когда дочитает её до конца.