Вечер на дворе. Я увидел, как завтрашние первоклашки вырывают из каких-то книг листы, сгибают их в самолётики — и раскидывают их повсюду.
Куда смотрят их родители, старшие?! Подхожу к одному из ребятишек.
— Вот скажи, ты мороженое любишь?
— Очень люблю.
— А ты знаешь, эти книжки можно продать на базаре — и кто-нибудь их купит? Или сдать на макулатуру, в конце концов.
— А что мне за это будет?
— Деньги, на которые твои мама и папа купят тебе вот такой, — показываю руками килограммовый брикет, — слиток мороженого.
— Правда?
— Об этом я бы не стал врать. Вам по ним ещё учиться в школе. Ведь, чтобы сделать новые книжки, вот эти деревья, — показываю на тополя и платаны во дворе, — под которыми вы отдыхаете и играете, вырубают, вам негде будет играть. Иди и скажи своим друзьям, чтобы перестали рвать книжки — за то, что они целые, вам мороженое купят.
Просматриваю ещё целые книги — чистые, без пятен, грязи, страницы целые, обложки, переплёт, всё . Ну прямо как собрание сочинений Диккенса, простоявшее лет десять на полке. "Человек и общество", 10 класс, "Новейшая история Отечества", 10-11 классы, "Основы безопасности жизнедеятельности", "Алгебра и начала анализа", "Общая биология"... Во дают. Каждые два года перевыпускают. А многие знания никогда не устареют, автор издания здесь ни при чём.
Это был сон. Вещий. Опять. Куда мы катимся? Перепроизводство. Города и районы утопают в мусоре. Общество потребления. Кризисы, дефолты. Даже коронавирус ничему не научил ни детей, ни взрослых