Вечером написал бывший,
Задал, в общем, простой вопрос.
Я ответила и в приписке:
«Ты что делаешь сейчас? Пьёшь?»
Нет, он трезво волне писал:
Мысль не путал, все буквы на месте.
Там вообще было несколько фраз,
Но мне просто хватило, поверьте.
Я же чувствую, он в прострации,
Состояние явно не то…
Нет, какие там интонации!
В мессенджере! Кроме слов.
Я же чувствую колебания,
Эфимерные нити души…
Мы прожил с ним..? Под тридцатник,
Это вам не хухры-мухры.
Тут не просто родными стали мы,
Стали частью плоти телес,
Как артерия или миндалины,
Не отрезать, не умерев.
Развестись со скандалом можно,
Можно как бы друзьями быть,
Не общаться и не встречаться,
И другого давно любить.
А кусочек его «плоти»
Будет жить и корни давать…
"Да, ни чё, - говорю, - в принципе,
Расслабляйся". Мне ж наплевать.
Удивляюсь: вот же в чём шутка -
Не ошиблась, не рушится мост.
Бывших, видимо, не бывает.
Выпью тоже: хороший тост!
Здравствуйте, мои дорогие!
Когда рвётся душа от радости – к звёздам, от боли - на мелкие кусочки, появляются стихи. Часто без мучительных рифм, как будто кто-то ведет, помогает чувствам вырваться через строчки, чтобы успокоить обнажённое сердце. Случается такая невозможная рана, что и стихи не приходят, не слышатся… Но, если осталась живая, потихоньку вернутся спасители, а, если есть с кем поделиться, начинаешь выздоравливать. Тогда появляется ирония. а затем теплота и (хочется верить) счастье. Я бесконечно благодарна всем, кто чувствует также! Спасибо за ваши лайки и отклики. Подписывайтесь, погрустим и возродимся вместе.