Нет сил даже перейти на таймс нью роман. Если не напишу ничего сейчас, то дрожащие от боли пальцы, хаотично бьющие по кнопкам, сделают что-то более неприятное, чем это сообщение.
Прошел год и 1 месяц. И мне опять больно. Меня опять бросили. Меня опять предали. Может это ковид, может расстояние, но может кто-то из нас просто не создан для любви? Как бы тривиально и заезжено это не было, но это так.
Если я пожелаю людям счастья, они вскоре расстаются. Я люблю и отдаю всю себя, но получаю в ответ нож. Нет, не в спину, а прямо в сердце. Когда ещё в конце надавливают на рукоятку, чтобы кровь текла дольше, а рана не затягивалась, оставляя напоминательный рубец, как делать не нужно.
Но мы верим и делаем опять. Потому что живем надеждами о том, что в этот раз всё получится. Что он тот самый. Ну сейчас то точно оно.
Но упс! Не оно… Люди стали чаще разводиться, расставаться, изменять. Люди стали более равнодушны друг к другу. Может это и есть то место, где затерялся ответ на все эти, мучащие не только меня вопросы?
Сейчас мне так больно. Каждый раз так больно. Ты вроде уже это переживал, почему же не вырабатывается иммунитет, как к примеру, от гриппа? Почему же это уничтожает нас снова и снова?
Если тебе сейчас больно, знай, что я с тобой. Ты не одна сейчас плачешь. Ты не один сейчас покупаешь темное в догонку к светлому)
Нам всем плохо. Но почему испытав эту боль мы не хотим дарить свет и предотвращать подобные бедствия? Почему мы взбираемся на вершину «апофеоза», как бы предводя эту груду? Почему мы поступаем так, как когда-то поступили с нами? На ошибках ведь учатся, а не мучаются…