Как-то раз на остановке я ждала трамвай, чтобы добраться до учебы. Стоял довольно мерзкий ноябрь: промозглый и грязный. На остановку подошел слегка трезвый человек лет пятидесяти. Ему приходилось балансировать в пространстве, чтобы остаться на ногах. Пахло от него дурно. И я отошла подальше.
Пришел двойной трамвай, и я села во второй вагон. И тут же на соседнее сиденье плюхнулся тот самый человек. Рядышком. Хотя места в вагоне было предостаточно.
- Ты думаешь, ты лучше меня? — обратился ко мне он.
Молчу.
- Ты скорчила морду и отошла подальше, потому что думаешь, что лучше меня??
Не ведусь.
- Так вот знай. Ты выйдешь замуж, родишь двоих детей и растолстеешь! — услышала я непрошеный прогноз своей судьбы.
Я тут же вышла из вагона. Как говорил Жванецкий: «Запах чем хорош? Тебе пахнет — отойди». Железное правило для физического запаха и душевной вони.
Мне тогда, к слову, было 18. Подростковая опухлость спала, а излишние округлости на бедрах и животе не появились.
Но настроение на день было испоганено. Почему? Да потому что в глубине души я была согласна с этим человеком. Большинство молодых женщин, которых я тогда наблюдала, выполнив свою детородную «миссию», забивали на себя. Мне было страшно стать такой. Мне до сих пор страшно.
С тех самых пор я договариваюсь со своей склонностью к полноте — ограничениями и тренировками, многокилометровыми прогулками и питьем воды по три литра в день. Пока работает.