Найти тему
Надежда Белугина

У счастливого поэта не рождаются стихи...

У счастливого поэта не рождаются стихи.
Как поэт, он умер летом не от бурь или стихий.
Пожалели, приласкали, приголубили его,
И с тех пор уж не писалось, не рождалось ничего.

Под  уютною подмышкой успокоился поэт.
И жена здесь рядом с книжкой, и стремлений больше нет.
Уж не надо, задыхаясь, на свидания бежать,
От желаний возбуждаясь, ей памфлеты посвящать.

Всё обыденно, спокойно:  утром - завтрак, днём – обед.
И от жизни той «достойной» пригорюнился поэт.
И открылось вдруг однажды, что жена - не идеал:
Лишь покоя она жаждет, он - волнения искал.

Вспомнил, что совсем недавно интересной жизнью жил.
 Как ребячился он славно, как страдал и как любил!
А жена  - всё не по делу, всё к стабильности зовёт.
Хоть комфортно дома телу, чувства просятся в полёт.

И соседка –  яд,  отрава, но безумно  хороша,
С ней  - налево и направо, лишь бы мучилась душа.
Дислокации, маневры – и опять живут стихи,
Ведь рождаются шедевры лишь от бурь или стихий.