У счастливого поэта не рождаются стихи.
Как поэт, он умер летом не от бурь или стихий.
Пожалели, приласкали, приголубили его,
И с тех пор уж не писалось, не рождалось ничего.
Под уютною подмышкой успокоился поэт.
И жена здесь рядом с книжкой, и стремлений больше нет.
Уж не надо, задыхаясь, на свидания бежать,
От желаний возбуждаясь, ей памфлеты посвящать.
Всё обыденно, спокойно: утром - завтрак, днём – обед.
И от жизни той «достойной» пригорюнился поэт.
И открылось вдруг однажды, что жена - не идеал:
Лишь покоя она жаждет, он - волнения искал.
Вспомнил, что совсем недавно интересной жизнью жил.
Как ребячился он славно, как страдал и как любил!
А жена - всё не по делу, всё к стабильности зовёт.
Хоть комфортно дома телу, чувства просятся в полёт.
И соседка – яд, отрава, но безумно хороша,
С ней - налево и направо, лишь бы мучилась душа.
Дислокации, маневры – и опять живут стихи,
Ведь рождаются шедевры лишь от бурь или стихий.