Яйца

Питер, 1997 г..

Выхожу из общежития юр.фака СПбГУ на остановку травмвая по пр. Добролюбова. Осень, пасмурно, дождь. Через 20 минут начало семинара, который пропускать никак нельзя.  В голове невыспавшаяся каша. Настроение панически-суетливое. Ловлю такси. Частник. Автомобиль- Фольксваген гольф, старенький и очень компактный. За рулем здоровая детина, в образе русского богатыря, подчеркиваемом ухоженной бородой. Машина для водителя явно маленькая, руль теряется между богатырских коленок, и,  по-моему, упирается ему в пах.

Ехать до 22 линии Васильевского острова. Едем. Движение с утра интенсивное, но водитель-молодец. Выезжаем на Большой проспект Васильевского острова, где на одном из перекрестков нас подрезает зеленая «копейка», управляемая очень дедушкой- божьим одуванчиком.

Богатырь резко жмет в тормоза. Визжат шины. Я чуть не бьюсь о лобовое стекло.

-Яйца!!!

Это кричит мой водитель. Я тут же отворачиваюсь, чтобы не показывать водителю, что я еле сдерживаю смех. Наверное, это будет обидно, т.к. водителю, наверняка, очень больно. Неудивительно, т.к. машина явно ему не по размеру. Представляю зашкаливший уровень боли.

Но мы трогаемся дальше, под матерную ругань богатыря. Одной рукой он управляет машиной, другой шарит у себя между ног. У меня просыпается чувство мужской солидарности.

Вдруг водитель, пошарив между ног, достает оттуда пакет с какой-то бесформенной бело-желтой массой.

- Ну, как же так.. Представляешь, купил десяток яиц на завтрак детям, и бросил себе на кресло между ног. Теперь, из-за этого придурка,  обратно на рынок ехать…

Я уже не сдерживаю смех. Водитель смеется тоже.

Приехали. Успел. Доброе утро.