Стопка тетрадей на столе... Сломаны карандаши и исписаны ручки... Повсюду разбросаны смятые листы бумаги. «Всё не так! Не правильно! Не цепляет!» - ругала она саму себя. Вот уже несколько лет подряд девушка писала заметки, мысли, фантазии, сливающиеся в красивом танце в единые повести и рассказы. Она взрослела и, одновременно, наблюдала за меняющимся миром вокруг: за урбанизацией, переворотом в сознании людей и за ними: за людьми, которые не боялись показать, обнажить свои чувства перед массами. Всё вдохновляло и радовало, наполняя сознание новыми идеями, а сердце и душу новыми порывами творить. Казалось, в столь юном возрасте она проживала жизни многих людей: делила с ними счастье и горести, радовалась и тосковала, поднималась на гребень успеха и падала в пучину отчаяния и депрессии. Всё это помогало так искренне, так «по-настоящему» передать своим читателям полноту картины бытия современности. Но однажды что-то пошло не так... Подобно холодному октябрьскому ветру, который способен