Лето в городе такое разное и такое жаркое.
Днем оно танцует в брызгах фонтанов и криках детей. Шлепает сланцами по раскаленному асфальту, оставляя на нем мокрые следы.
Манит мороженым, лимонадом, который оставляет на бокале и на лбу испарину.
Бедокурит.
Вечером утопает в аромате липы, таком пряном и тягучем, что, попав в него, не хочется выбираться.
Зажигает фонари в кронах деревьев и играет ими в прятки.
Убаюкивает стрекотом сверчком.
Расчесывает волосы ветром.
Приносит аромат воды от реки, чтобы напомнить о детстве.
И книга откладывается в сторону. И уже не хочется сидеть в телефоне. Хочется сидеть на лавочках, смотреть вверх, туда, где так рано зажигаются звезды, раздвигая собой черничную синеву.
Вглядываться в контуры листьев на фоне неба.
Бродить всю ночь, шататься без цели, впитывая все эти запахи и звуки, создавая из них какую-то очень странную, но очень свою мелодию, свитую из воспоминаний о прошлом, наслаждения настоящим и мыслей о будущем.
Легких, порхающих мыслей о будущем. Быстрых, как стрижи в небе и так же легко меняющих свое направление.
Только летом хочется одновременно быть 10-летним ребенком, который, щурясь на солнце, ест сочную черешню, то и дело запуская руку в бумажный пакет; 17-летней девушкой, которая встречает свой первый взрослый рассвет вместе с первой любовью, и той, что сегодня смотрела на тебя из зеркала.
Взрослой, слега помятой, сонной, растрепанной, но полной радостного предвкушения.
Той, что наконец, так по-настоящему полюбила лето в городе.
