— Я люблю тебя, — сказал он однажды вскользь. Надеялся, что Алиса не услышит. Они были на кухне, готовили вместе завтрак. Эдакая бытовая романтика после бессонной ночи. Оба взъерошенные, уставшие, но счастливые. Алиса замерла с тостом и ножом в разных руках. Сливочное масло медленно таяло на горячем куске хлеба и стекало к краю, норовя испачкать собой стеклянный стол. Однако она этого не замечала. Сколько времени прошло с их знакомства? Месяц? Два? Или уже год? Ещё на "берегу" они договорились — никаких признаний. Алисе так было комфортнее. Не ждать с упоением заветных слов. Не разочаровываться, если поймет, что не чувствует того же. И вот он это сказал. Теперь делает вид, что ничего такого не было. Жарит яичницу, как ни в чем не бывало, пританцовывая. А она стоит и не знает, что ответить. Вот только должна ли что-то отвечать? Именно подобной ситуации Алиса хотела избежать, заводя разговор в начале их странных, ни к чему не обязывающих отношений. Она откусила кусочек тоста. А ведь то