* * * В халатике засаленном, На бигуди подвита На кухне коммунальной Суп варит Маргарита. И Мастер, в майке сеточке, С сутулою спиной Сидит на табуреточке С утра уже хмельной. Жизнь с каждым днем все злее И, всем понятно как Он свой подвал жалеет, Она - свой особняк. Эх, Воланд, где ж ты был!! Ведь им - тогда, в былом-- На шаг хватило сил, Сломались на втором. На кухне снова драма, Орут осатанело… Луна блестит за рамой, Как глаз раскосой Геллы, А позже сводит скулы От муторной зевоты, И ночь, темна, прильнула, Как шкура Бегемота….