Мимо пролетела бабочка, её крылья отливают огнём в свете заходящего солнца. Она легко дотронулась до твоей руки, и, будто она передала тебе частицу волшебства, только сейчас осознаёшь, как чудесно складывается вечер.
Книга с потрёпанной обложкой и пожелтевшими страницами, пахнущими кукурузной грозой трепещет в твоих руках, словно птенец, выпавший из гнезда. Качели, плавно переваливаясь, убаюкивают и тихонько поскрипывают, напевая какую-то свою, неизвестную нам мелодию.
Вот со стороны леса доносится кукование. Раз, два, три, четыре… и смолкло. Теперь с другой стороны, с конца деревни. Две кукушки словно переговариваются между собой. Другие птицы подхватывают их разговор и разносят по всему лесу, что простирается до самого горизонта. Но этот гомон не кажется суетливым, наоборот, он успокаивает и вселяет тихую радость в глубину души.
По небу плывут большие пушистые облака разных цветов: белые, словно сугробы, синие, как большие капли воды и розовые, будто сахарная вата. Если присмотреться, можно увидеть пастуха, который гонит этих исполинских овечек на облачную ферму. Вот рядом бежит пастушья собачка, задорно лая и махая ушами, как крыльями. Самолёт, оставляя за собой след цвета клубничных сливок, словно стрела, пронзает солнце, пылающее ярко алым огнём.
Сначала робко, а потом всё смелее и смелее загораются звёзды. Но день, словно маленький ребёнок, не хочет идти в мягкую небесную постель, и ещё долго над лесом проливается малиновое молоко, постепенно растворяясь во тьме. Ночь уже берёт свои права и входит в этот мир, застилая небо шлейфом своего платья, сотканного из тысяч тончайших нитей судеб, на которые надеты хрустальные колокольчики событий.
Ты оглядываешься по сторонам, совершенно забыв про книгу, по страницам которой вот уже несколько минут ползает мотылёк, словно читая рассказ. Полная луна величественно взошла над лесом. Воздух стал холоднее, превратился в прозрачный хрусталь.
Со всех сторон слышен звон тех самых колокольчиков. Каждый раз ночь играет новую мелодию. Но всякий раз она завораживает, заставляет застыть на месте и затаить дыхание, чтобы не спугнуть наставшую тишину.
Всё больше звёзд загорается на небе, будто небесный фонарщик неторопливо ходит по млечному пути и зажигает маленькие фонарики, приколотые к небу стеклянными гвоздями. Воздух стал густым, как варенье, и ты с трудом можешь ходить. Но почему-то тебя это совсем не пугает, а, наоборот, ты чувствуешь необыкновенную радость. Не такую, как обычно. От этой радости не хочется кричать, ты не хочешь её спугнуть. Хочется сохранить её в себе, посадить в золотую клетку, как дивную птичку, и никому не отдавать.
Как красиво вокруг! Лес, освещённый звёздами, словно сам светится изнутри. И каждая травинка, каждый кустик светится. И всё кажется волшебным, не таким, как при свете солнца.
Крупные капли росы падают с только-только появившихся листочков на землю, наигрывая весёлую песню весны.
А завтра снова будет день, будет тепло и хорошо от ожидания чуда.
***
Понравился рассказ? Тогда подписывайся на канал и ставь лайк!
До новых сказочных встреч :3