Четвёртое небо бьёт землю, поливает шрапнелью. Вспышками молний красит грозовые облака. Горский еврей Расул ходит по двору, кричит, зовёт Одина. Нет, он не ищет древнего бога, всего лишь пса сбежавшего в грозу. Он найдёт его, запрёт в клетке, сядет в драккар и поедет домой, читать тору. А по небу асы, в своих колесницах, с яростью в вечной битве схлестнулись. Хрипят их семиногие кони, звенят мечи, громыхает молот.
Мало было воды земле, вот и расщедрилось небо. Топит, бушует, как от себя отрывает, бросает вниз куски. По металлической крыше гремят вертикальные реки. А земля всё выпьет, всё в себя примет и не утолит жажду. Нечем станет дышать червякам, вылезут они на поверхность и будут ползать по мокрому среди счастливых улиток. А на следующий день всё станет диким и зеленым, как по волшебству и таким простоит пока не выйдут на работу газонокосильщики.
Это будет завтра, а сейчас пока ещё вчера. Вечер, безвременье, дождь.