В голове его было пусто, замечательно и легко: он нашёлся вчера в капусте. Он по-новой с собой знаком. Он сегодня новорождённый, потому что так сам решил.
Пахло мокрой землёй и дёрном. Чудный остров по небу плыл. Пели птицы, дул лёгкий ветер, с одуванчиков сняв десант. Он всё видел, как видят дети, потому что решил так сам.
Он копил, как и все, годами ворох луковой шелухи. Шелуха покрывалась льдами. Люди лука и льда глухи. Чудный остров летел над крышей, дождь по ней выбивал романс, он не видел и он не слышал. Впрочем, как и любой из нас.
А потом что-то вдруг сломалось. Даже лопнуло, будто шар. И накопленная усталость под раскат громовых фанфар излилась дождевым потоком, в мир вернулись и цвет, и звук. В тот момент он всё понял: только наших собственных дело рук, острова на небесной тверди или серые облака. Возрождаться, тащиться к смерти - вот две карты в его руках.
Он вчера побросал проблемы и обиды в большой костёр. Он записывал беды мелом, ночью дождь без следа их стёр.
Через лёд пробивались чувства, шелуху унесло дождём.
Он нашёлся вчера в капусте.
Он спасён и перерождён.
Мальвина Матрасова
угостить автора шаурмой можно тут https://money.yandex.ru/to/410016770007519