Не расступилась туманная мгла,
Друг мой теперь – заклятый.
В мире, где всё по четыре угла,
Я только лишний – пятый.
В струнном оркестре я – саксофон.
Как и зачем? Не знаю.
Мы доиграли в глухой телефон.
Каждый не понят в стае.
Каждый не принят своей тишиной.
В шуме потерян вечном.
Кто теперь станет слабым звеном?
Время, увы, калечит
Тех, кто и так неприметен и слаб,
Кто не просил пощады,
Но никому не нашёптывал зла.
Мир ему – вроде ада.
Будет загробная светлая жизнь,
Тут же – смирись с потерей
Или в каморке у моря запрись
С тем, кто в тебя поверит.
Можешь уйти с ним в глухие леса,
В хижину на опушке.
Эта любовь, точно божья роса,
Душу омоет. Слушай
Вечных рассветов отчаянный клич
Или порывы ветра.
Сердце своё для других обналичь
Или сбеги от света.
Так и поймёшь, что четыре угла –
Это всего лишь форма.
Пятый – не лишний, если смогла
Чувствовать – здесь ты дома.
© Агата Классен
