Ей захотелось бежать.
По траве, в сторону горизонта.
Трава мялась под ее ногами.
Дыхание учащалось, и она открыла рот шире. Ее мысли были посвящены только одному, добраться до горизонта. Больше некуда идти. Лето в этом году жаркое. Она все видела. И полевые цветы, и берёзки, красивые травинки, веточки полыни, которые как кончики пальцев, растопыривались на ее ладошке, и потом руки ещё долго пахли.
Какие-то птички взлетали вверх и сопровождали ее по этому бескрайнему полю. Она была в потертой кофте и синих штанах. В сандали набивалась трава. Когда человек живёт с природой, то это ему было неважно. Сейчас цель одна. Как добраться, зачем и что делать дальше, все не имело сути. Горизонт. Такой широкий, открытый, живой.
- Вот, уже вот сейчас я дойду. Уже близко.
Она заметила на ногах царапины. От жары и пота ноги стали ныть.
Остановилась. Жгет.
Горизонт менялся.
Изначально это была кайма из синего цвета.
Потом появлялись красные паруса. Пушистые тучки. А сейчас это большой и длинный огонь. Язычки пламени так и хотели поглотить ее в свое тепло.
Чем дальше, тем ближе эти язычки. И вот сейчас жёлтая пастила осталась на небе.
Она устала.
Бросилась на землю с глыбами чернозема и закрыла глаза.
Ничего нет.
Только она. Черная точка между небом и землёй.
И ее манящий горизонт.