Может показаться, что и история, и ты - как сейчас. Так и должно быть. Только тем, кто бросил вызов Вечности, не грозит то, что ты видишь сейчас. Но главное не ты, всё-таки, как могло показаться сначала... что ты видишь сейчас? Не бери в голову. Это может быть глупостью, особенно с твоим добрым сердцем, которое тебе не чуждо. Я ухожу от тебя навсегда.
"Стой!" - крикнешь ты вслед, когда я буду уходить, но нет, это уже не я, и не ты, это не то что бы что-то, что хотелось бы знать, всё же ты не удержишься и бросишься вслед за мной, да что там, не задумываясь ударишь меня чем-нибудь тяжёлым или ещё, хуже - влепишь мне со словами такими глупыми, но всё же имеющими какой-нибудь смысл, хотя бы для тебя. И не один ты, весь мир не вместит себя в такую вспышку гнева.
Утро. Я проснулся рано утром, да, это так, но я, всё же ничего не помню. Дверь. Окно. Лучи, светящие в щель между кроватью и стеной, нет, это не... Что это? Ты ничего не помнишь, как и я, это ясно. Но куда делось всё то чёрное, что скрыто в этих картинах?
"Надо вернуться к мыслям," - точно, как я мог забыть, это тогда, не понимаю, но оно уже ждёт меня, там, далеко, и также близко...
Нет-нет-нет... Ничего не помню, значит, это не часть воспоминаний. Не такая уж и разница. "Логично," - раздалось глубоко в подсознании, так глубоко, что ты мог подумать, что тебе показалось, что это очередные глупые мысли оглушили твой разум. Но оказалось, что разум твой чист и прохладен, и в нём живёт другая, чистая и прекрасная мысль.
Утро, опять, что же это значит? Опять вроде бы и неважно... Если бы не сон, мне было бы очень даже хорошо. Но оно опять смотрело, стуки, дышит, глаза, темно, ничего не вижу, утро, день, ночь... или сон? Тебя никогда не раздражала эта загадочная тарабарщина? Ты мог бы спросить меня, если бы сам догадался. Нет, не так то это и важно, главное не то что главнее всего, то что важно именно для тебя, или меня. Не знаю... Я часто думал об этом, пытался понять, что это такое. Думал долго, хотел даже с самого утра начать размышлять и всё объяснить, но никак не мог. Только не это.
Опять я тут, утро, день и ночь слились в одно единое. "Но как же вечер?" - спросил голос, опять такой же невзрачный, как и вся твоя жизнь. Нет, я не знаю, кто ты, где ты живёшь и откуда читаешь это, или не читаешь. Имя, возраст, деньги, место, время - это всё лишь что то несуществующее, то, чего небыло, и нет... сейчас? Сегодня, утро, утро... Или сон? Утро, утро, день... Где я? Что происходит? Ты не знаешь моего имени и не можешь узнать... Как и я. Повторение, безумие, это так всё похоже, где я? Где, где, где, хочу туда, скучно тут надоело всё что было я не знаю что мне делать...
...
.."Мысли опять окутывают твой разум," - он нежно и так невзрачно произносит эти слова, я даже не знаю чего ответить ему. "Кто я," - это уже не важно, ответил он, вопрос? Ответы и вопросы, так похоже, ха! Ты можешь ответить хоть на один? Только попробуй. "Я - сон." - это просто смешно. Я хочу спать уже много лет и не хочу. "Ты не спишь, ты тут, сон - лишь влияние, оказывающееся на твой мозг, под воздействием давления мира? Или нет."