Знакомый один был. Жил человек, все есть, и вдруг его озарило. Да! Он сможет, у него получится. Но надо время, надо много свободного времени. Он стал постоянно где-то прятаться, что-то записывать на клочках бумаги. Должность была, уволился. Жена в шоке.
- Зачем, Гриша?
- Я писатель...
- Я так и знала.
Собрала вещи, уехала к матери, хорошо дети взрослые. Друзья смеются. И вот чудак отправил свой роман на литературный сайт. Муки ожидания. Первый комментарий от пробегающего мимо критика – ну и понос! С ним согласился второй критик - запарился скролить. Кто-то вяло похвалил, кто-то даже что-то посоветовал, а еще хуже - пожалел, и через пару дней все это смылось с главной странички сайта, стало еще одной фекашкой в океане такого же, откровенно говоря, абсолютно нечитабельного и, как правильно замечено в первом комментарии, кала. Не, потом он нашел, какой-то ресурс, кладбище графоманов, с добрыми «коллегами» и плюшевыми редаками. Где у автора есть "отдельный кабинет" и припечатывается индивидуальный номер, чтобы не украли «произведение», что вы, не дай Бог. И деятелей таких легион, глупые животные, попробуй, скажи правду в комментариях, будут топать ножками, огрызаться. Фантасты и «крепкие прозаики», в профайл глянешь, залюбуешься. Юристы, нефтяники, головы седые, один часами сверкает, часы дороже моей комнаты. Хорошо, если ты разумный - да, это действительно не мое, нефиг людей смешить, а если ты дурак несчастный и упертый, да еще годков за сорок пять. Чем все это заканчивается? Никто не знает, у каждого своя тайна. Листаю ленту «новых поступлений», нечего почитать…