Твоя жизнь – череда картин, сменяющих одна другую. На одной ты пытаешься задержать взгляд, иную пытаешься забыть. Есть такие, которые не позволяют их забыть, даже если очень этого захотеть. Вероятно, поэтому и хочется их запечатлеть. Неважно, как…
Один водит пером по бумаге, другой – кистью по холсту, третий – выводя причудливые знаки на нотном стане. Иные пытаются выразить себя иначе – ведь мир многообразен. Многообразен – много образов. Картина – образ. Жизнь – это образ? Некоторые из них повторяются. Даже в разных жизнях!
Когда умирал отец, за окном была поздняя осень. И мы смотрели с ним в это окно… Вдвоём! Мы смотрели, как каждый день на дереве листьев становится меньше. Не помню, у кого, но прежде об этом уже читала. Буквально! Окно – дерево – последние дни…
Эта картина стоит в памяти чётко! Когда отец умер, с дерева упал последний лист. Это было давно. Время стёрло этот день, он – в прошлом. Но смерть эта жива по сей день, ведь остался образ. И ты знаешь? Образы не умирают… И была ли эта смерть?
