Чуть больше года я писала роман. В марте этого года я закончила. Кстати, ЭКСМО выпустило его пока в электронной версии. Но об этом я расскажу позже. Так вот, задолго до пандемии я написала: Шестой день, свернувшись эмбрионом на кровати под клетчатым пледом, лежал Иван Андреев. Рядом стоял табурет с лекарствами и медный тазик с холодной водой, через его бортик перевешивалось мокрое вафельное полотенце. Оно, как мертвая серая рыбешка, безжизненно смотрело на паркет, истекая застоявшейся водой. В черной лужице отражался свет новой луны, робко заглядывавшей в окно. А с подоконника вглубь темной полупустой дачной комнаты смотрела вереница больших и маленьких кактусов. Плед закопошился. Из-под него раздался сиплый стон. Андреев трясущейся рукой потянул полотенце, и тазик с грохотом опрокинулся. Вода потекла в коридор. В этот момент раздался частый стук. Андреев приложил полотенце к узкому горячему лбу и облегченно выдохнул. – Сосед! Ты жив? – послышался с улицы бодрый мужской голос. – Жив,