Почему-то в детстве, когда у нас свой клуб суицидоманов был (к счастью никто так и не умер), мы читали и Камю и Гессе, но совсем обошли Сартра — было как-то страшно подступаться. Ближе к старшим курсам, когда мы Сартра проходили — ограничилась слушанием лекций. Умирать юной я тогда уже не собиралась, но по привычке страшновато было, что после Сартра снова соберусь...
И вот уже взрослой тетей таки прочитала, ну «Тошноту» конечно — восполнила пробел образования. И что? — И ничего.
У Камю, по моему, эта безосновательность жизни пронзительнее чувствуется. А в Тошноте, так, усталость. Да разочарование, да вакуум смыслов, да безысходность, да вся эта жизненная мешанина — тошнота. Но все какое-то частное, локальное, как атрибут одного неудачника. Вот той фундаментальной заброшенности, от которой нам так рвало крышу в молодости, которая так хорошо чувствуется в Постороннем или в Чуме тут нет. Ну в общем себя не узнала.