Был ли я счастлив, когда я был юн?
Может, оно было в том легком июльском ветерке, что ласково трепал волосы? А может в нас, таких увлечённых.
Но время идет, вместе с ним плыву и я, постоянно меняясь, а мысли мои лазурными красками рисуют миры, где я счастлив. Там и поля, и леса, и любимая работа, и тот ветерок, и даже белокурые детки. Но страх нагоняет меня...
Что, если оно не в этом? Что, если я ошибаюсь?
В бесконечном потоке сознания я проношусь словно пуля, которой себя же и поразил - она проходит навылет. Нет во мне ощущения, нечем наполниться. Я так возжелал, когда оказался несчастен, но, сколько не искал, счастье в себе так и не увидел.
Я безумно влюблен в эту жизнь и хочу получить все от неё, но руки мои опустились.
Ведь что я могу от неё получить?
Как бы сильно я не тянул одеяло - большего, чем мне дано, я не возьму, в себя впустить не смогу, да и счастливее от этого не стану.
Может, я вновь ошибаюсь? Ведь снова копаясь в пучинах себя, я опять я вспоминаю нас.