О любви.

Любовь ускользает от нас, как только мы пытаемся ее объяснить себе, взвесить или описать. Нельзя этого делать. Нельзя уловить неуловимое. Попытаться увидеть то, что можно лишь расчувствовать.
Я задавалась вопросом: люблю ли я своих близких, как люблю и на сколько глубоко люблю. То, что тебе дали свыше, необходимо любить и принимать.
Отца - алкоголика, который гонял нас с мамой все мое детство по родным - близким - соседям...Я не могу любить, не хочу любить...и не хочу принимать. И общаться не хочу. Столько причинил он нам с мамой горя и гадости. Некоторые скажут: Ай-ай-ай, надо уметь прощать, он же твой отец!..Со стороны рассуждать проще, когда не варился в этом. Я пыталась, честно и терпеливо. Не получилось, не хочу. Он не изменился, живет давно отдельно, с другой женщиной и до сих пор пьет.
Умещаю в душе сложную любовь к мужу, трепетную любовь к детям. К детям любовь через край, я это знаю. И вот вопрос: а я где среди всего этого? Себя люблю? Умею ли? Скорее, только начала учиться себя любить и уважать, принимать и разглядывать, как особенное существо, отличное от других и имеющее право на любовь тоже.
Любовь - искусство и одновременно полевая ромашка, и пыльца с крыльев бабочки. Тут нельзя резко.