Шёл семидесятый день его странной, и уже ставшей привычной, жизни.
Неизменная чашка кофе по утрам. Такая обыденная, что не чувствуется ни вкуса, ни запаха. Просто кофе. Просто потому, что без него он не может проснуться.
⠀⠀⠀
Взгляд в окно. Всё на своих местах, даже эта чёртова машина, пустившая корни под его окном. Сколько она уже здесь стоит? Два, три, да хрен там, лет восемь уже. И все возмущаются, что она портит вид двора, но никто ничего не хочет делать. Лишь бы покричать, лишь бы выразить общественное не согласие и закрыться в своём убежище.
⠀⠀⠀
Убежище. Мой дом - моя крепость. Нет, не так, сейчас новый слоган:
Дом - место силы.
⠀⠀⠀
Он сел за компьютерный стол, нажал на кнопку, синий экран поприветствовал его:
"Добро пожаловать, морда!"
⠀⠀⠀
Когда-то он мечтал, что будет работать исключительно дома, загребая деньги лопатой. Еду будет заказывать в ресторане, а на балконе пить красное вино из, вон тех, пузатых бокалов.
Потому, что его достало трудиться на дядю в душном офисе, а на работу добираться в кишащем людьми метро.
⠀⠀⠀
Два раза в год он будет выходить из своей берлоги, только ради того, чтобы доехать на такси до аэропорта. А там сядет в самолёт, который унесёт его туда, где нет привычной серости и будничной тоски.
⠀⠀⠀
Он проснется утром в дорогом отеле, выйдет на балкон, и морской ветер поцелует его, оставив соленое послевкусие на губах.
⠀⠀⠀
Он будет бродить по белому, ещё влажному от ночной прохлады, песку, и слушать шёпот волн, медленно набегающих на берег.
А вдалеке, у самой кромки воды, он заметит девочку собирающую морские ракушки, выброшенные на берег.
- Зачем тебе столько ракушек?- спросит он.
- Я сделаю из них бусы и буду русалкой,- ответит девочка.
И он улыбнётся, разглядывая на своей ладони маленькую ракушку жемчужного цвета.
⠀⠀⠀
Всё будет именно так.
*А на меньшее я не согласен*, подумал он, открывая рабочую почту.
Письма, письма, письма, бесконечные письма, которые ждут его ответа.
Жду ответа, как соловей лета, писала в детстве подруга по переписке. И ведь тогда, эта фраза говорила о многом. Его ответа ждали. О нем думали. О нём, хотелось в это верить, грезили ночами.
А сейчас, просто деловые, сухие письма, с уважением имярек, и без всяких соловьев.
⠀⠀⠀
А потом наступило время обеда, где привычная чашка кофе опять не имела ни вкуса, ни запаха. Просто потому, что надо ответить ещё на десяток писем, которые нескончаемым потоком приходят на почту.
⠀⠀⠀
Стук клавиш тонул в птичьем гомоне за окном. Свежий воздух проникал в душную комнату через узкое отверстие форточки.
Редкие прохожие старались быстро пересечь безлюдный тротуар, и скрыться в зелёных зарослях кустов.
Люди боялись людей.
⠀⠀⠀
Дзынь. Новое письмо. Новая, входящая в привычку, жизнь.
⠀⠀⠀
Шёл семидесятый день его изоляции в месте, которое было его крепостью.
И уже не такой радужной кажется перспектива работы из дома.
И уже не так кайфово пить -цатый вечер надоевшее вино из, вон тех, пузатых бокалов.
И ресторанная еда стоит поперёк горла.
⠀⠀⠀
И где-то там девочка, у самой кромки воды, протягивает ему бусы из ракушек. А он не может до них дотянуться. Потому что стекло изолирует его от мечты.