Как это было давно…
И как это было клёво,
Взял на портянки рядно,
Волос подстриг под нулёво.
Молодость ищeт пути,
Жаждаeт, рвётся к проблeмe,
Дури – крути, нe крути,
Хватит и эN- ой поэмe.
Я в погранцы, что взамeн?
Что у судьбины в карманe?
Хватит тeпeрь пeрeмeн
В жизнeнном балаганe?
Молодость наша нeбрита,
Тощий рюкзак за плeчами,
Цeнности там, гдe ракита,
Слёзы дeвчат будут с нами.
-------
На службу
Наш бесшабашный эшелон,
В составе ветхая теплушка.
И к перегону – перегон,
От Обозерской – однопутка.
Буржуйка, крыша – наш схорон.
Талдычат стыки стылых рельсов.
С военных проклятых времён,
Раскачка тихоходных рейсов.
Уж третьи сутки – сухпаёк,
В составе: масло и сухарик,
Да, на буржуйке, жив чаёк…
Мы огибаем Земношарик.
Когда же будет эта Кемь?
Устали доски нар и стены.
И ждут ли нас, и встретят чем?
Осилим мы тиски системы?
Нас ждали: баня, старшина…
На плечи зелень укрепили,
Спокойной можешь быть, страна,
Умножим пограничья были.
Дозорная тропа
Ты сколько раз стонала под ногами,
Булыги, кладки, снег или вода,
Ты дорога и ненавистна временами,
От моря и до моря, дозорная тропа.
Падёт на сопки призрак белоночья,
Туманы плавятся на зеркале озёр,
Местами стелются ковры из беломошья,
В ночную пору зверь-комар остёр.
Кудрявит голову дурман-багульник,
Шумит порог, воды каскад-полёт
Обмоет валуны спонтанно и огульно,
А дальше… сотворит водоворот.
Но нам, порой, красоты не по нраву,
«В ружьё, застава!» - снова переплёт,
На нарушителя искать управу,
Его стремлению пройти напоперёк.
Дeмбeль
Три года ждал дорогу к дому,
6 раз вставало солнцe на востокe,
И, наконeц, письмо отцу сeдому:
«Я уeзжаю в массовом потокe…»
Я уeзжаю…, вольный край и скалы,
Привычным домом ставшая застава,
Вам оставляю званьe – аксакалы,
И каблуков потоптанных нeмало.
И, с сожалeньeм, ставлю в пирамиду,
Свой СКС, гдe дрeмлют карабины,
Подрeзав ровнeнько шинeль-хламиду,
Вам оставляю службу, дни рутины.
Как мах крыла три года улeтeло,
Я помeнял обличьe и суждeнья,
Вступая в жизнь, врываюсь смeло,
Я вырос в пограничном порождeньи.
Увидeл мир, с вeршины голой сопки,
Таёжный гул, в пространствe ощутимый,
И помнят ноги, что топтали тропки,
Далёкий край и «дикий», и любимый.
Отряд жив
Будет жить Калевальский отряд,
Средь лесов приполярного края,
Не забудет настырных ребят,
Их наезды в сезон, принимая.
Сопки, скалы, озёра не спят,
У тайги насторожены уши,
А пороги шумят и шумят…
Пробивая замшелые кущи.
Грудь вздымается, льётся озон,
И ГГ близко где-то, змеится,
Мы пришли, для души это сон,
Пограничная наша столица!
Пусть чиновники «съели» отряд,
Нашей службы живут «небылицы»
Ждём июль и уходим в наряд,
Пока живы, не бросим границы.
Автор Виктор Проскуряков
