— Игорёк, братишка, ты как? — озабоченно смотрел на меня Петр, — Что-то ты бледный сегодня… через пятнадцать минут наш выход, там уже усатый на сцену вышел… — Всё нормально, Петруха! Зажжем эту публику, не ссы кипятком по ляжкам… Что там с «фанерой»? Готова?.. — посмотрел я на своё лицо в зеркало, промокая тряпкой каплю пота проступившую у края глаза, аккуратно, стараясь не задеть наложенный макияж. —Да, Игорь, пока не забыл… Слушай, ты там много то не глаголь на сцене, нам надо уложиться в рамки по времени, строго восемь минут дали на всё про всё, планы знаешь ли… — Задолбали эти пережитки прошлого, всё им планы подавай, семьдесят лет им было мало… твари… — Игорь, не начинай… — Да пошёл ты… — руганулся себе под нос, чувствуя вину перед Петром. Да, часто я срывался на нём зазря, как он ещё терпел мои выходки. В коридоре, за дверью, начался какой-то шум и крики. — Иди, узнай что происходит! Пока отсутствовал мой друг, я мрачно смотрел на своё отражение. Как уже надоела эта русо-рыж