Сегодня жарким днём я шла по улице мимо частных кирпичных домиков, уходя с дорожки в тень ветвистых вишен и абрикос, перемежающихся раскидистыми орехами и берёзами.
На улице никого не было. Солнечный зной разогнал жителей по прохладам своих комнат. Неожиданно передо мной оказались двое мальчишек лет шести. Один из них был светловолосый, худенький, в красных шортах и светлой футболке. Другой - полная противоположность. Взбитый, чернявый, в спортивных брюках и белой майке. Оба они появились неожиданно и встретили меня вопросом:
- А как ваши дела?
Несколько растерявшись, я, посмотрев на ребят, с улыбкой ответила:
- У меня всё хорошо. А у вас? - и остановилась, глядя на них.
- У нас тоже всё холосо, - сказал светловолосый мальчик, не выговаривая некоторые буквы.
Лицо его было сосредоточенным и он, разговаривая, старался не смотреть мне в глаза.
Тут его перебил темноволосый друг и сообщил:
- Да, у нас всё холосо, мы тут гуляем. А вы тоже гуляете?
- Тоже, - улыбаясь ответила я, наблюдая за ними и думая, о чем хотят поговорить дети.
- А у вас есть папа? - вдруг спросил светленький мальчик, пытаясь ковырять палкой землю, всё так же не глядя на меня.
Этот вопрос вызвал во мне недоумение, которое тут же сменилось болезненным ощущением этого ребёнка.
Мысль, не успев оформится, скользнула как иглой и кольнула меня своей очевидностью.
- А у тебя? - серьезно спросила я.
- А у меня нет папы.
Мальчик поднял на меня лицо, и я увидела грустные серые детские глаза.
- Значит будет, - я смотрела на него, пытаясь подбодрить его.
- Нет, мой папа умер, - с трудом выговаривая букву р, мальчик смотрел в землю.
- Он много пил пива и водки и поэтому умер. - Глянув на меня, он снова стал ковырять веткой землю.
Настроение моё резко изменилось. Стоящий передо мной ребёнок переживал жизненную трагедию. И чувства его были настолько сильны, что не справляясь с ними, он обратился к чужой тёте на улице. Только для того, чтобы поговорить об этом. Мне стало не по себе от душевных страданий ещё такого маленького мальчика.
- Как это у тебя нет папы? - вдруг спросил задумавшийся чернявый друг. Он размахивал другой палкой и его явно осенила какая-то мысль.
- Да, - нет, - ответил светленький мальчик. И повторил:
- Он умер от пива и от водки.
- Да ничего он не умер! - воскликнул друг, размахивая с жаром палку.
- Мой папа пьёт и пиво и водку. И живой! - и громко рассмеялся.
Светленький мальчик, пытался возразить и снова посмотрел на меня. Нетерпеливое бессилие отражалось в его чистых светлых глазах.
Мне стало тоскливо.
- Ну, идите, - торопливо сказал он. - Мы больше не будем вас задерживать. Идите.
- Хорошо, - ответила я, с грустью улыбнувшись. - Вы только на солнце не гуляйте, по тенёчку, чтобы не перегрелись.
- Мы по тенёчку! - сказали они хором и спрятались под раскидистую вишню.
Я шла по улице, а серые глаза мальчика всё ещё смотрели мне в душу. Эта печаль совсем ещё маленького ребёнка. Который уже знает, что у него никогда не будет папы.
И мне захотелось написать всем. Всем, кто ищет сыновей и дочерей. Кому нужна семья.
Кто отказался от своих.
Дети - самые ранимые маленькие люди. Они наивны и полны веры. И только взрослые могут дать им опору и счастье. Любите своих детей. Любите чужих, как своих. Пусть детский смех радует вам душу. А волшебное слово Папа будет наполнено нежностью и любовью.
Подписывайтесь и будьте в курсе. Кто солидарен - ставьте Лайк. Вместе мы - сила.
С Вами была Игрид Фюиди.
