Хорошо было раньше - выходной день был длинный-длинный. Проснулась утром, прибежала в комнату к бабушке и дедушке, забралась под одеяло. Уютно. Тепло. - Бабуля, расскажи что-нибудь? - ну что тебе рассказать? Сказку про белого бычка? - неееет, расскажи мне про «эвакуацию" или "как мама была маленькой». Какие это были рассказы! Живые. Такие цветные и сказочные для меня. Все было правдой, а истории про блокаду и эвакуацию ещё и очень болезненной правдой. Сейчас я понимаю - то, что выдавалось мне в качестве смешных историй - это были сливки - самые жизнерадостные воспоминания из её непростого детства. Всю горечь она оставляла себе. В прошлом году я попыталась записать эти блокадные истории. Они получились такие корявые, неточные, каждая нуждалась в заплатках и заштопках. А как это произошло? А почему так получилось? Теперь спросить не у кого. Надо надеяться на свою детскую память и пробовать по крупинкам дополнить то, что не складывается в картинку-пазл. Воскресенье. Когда я прибегала