Уходя, он чмокнул симпатичную блондинку в щёку:
-Пока, созвонимся.
Она по-кошачьи потянулась и закрыла за ним дверь.
Таким же привычным чмоком одарил жену, в дверях уже своей квартиры.
Думал, что так будет всегда.
Привычка.
Жена оставалась, но менялись блондинки.
Он старел и они становились всё моложе.
Ему это было нужно.
Не красавец, не слишком успешен, не слишком уверен в себе.
Ничего не слишком, но очень бы хотел.
Где взять? Там...у той, которая так красиво тянется по-кошачьи.
Жена давно перестала.
Усталые глаза, опущенные плечи, настороженный взгляд, молчание.
Она мудрая женщина.
Едва уловим, но опять запах чужих духов. Дорогих.
Не её, что естественно.
Естественно много лет, но она молчит, потому что мудрая.
Верит в командировки и ночные совещания.
Жена считает, если живёшь, то живи. Молча и без скандалов.
Не хочешь-уходи. Тоже молча.
Она, просто, любит и прощает всё.
Годы идут, уходят.
Муж крадёт её годы.
Она задумывается над этим всё чаще.
Может быть:
Бросить его к чёрту кобеля!
Устроить раз в жизни скандал с битьём посуды!
Собрать его вещи и выставить за дверь!
Однако, ничего не меняется.
Усталые глаза, опущенные плечи, молчание и запах чужих духов-не её.
Она всё ещё любит!
Он её муж, пусть, ничего у него нет слишком.
Она умрёт без привычного чмока, если он не позвонит в дверь.
Прощает и ждёт. Рвётся душа...молча.
Грянул гром.
Белые халаты.
Больничные запахи-не духов.
Она ушла молча, также, как и жила.
Неожиданно и быстро.
Муж, вдруг, понял, что то, чего ему не хватало, было рядом.
Всегда встречало его в дверях молчанием и настороженным взглядом.
Усталыми от измен глазами.
За много лет ни одной разбитой тарелки, ни одного собранного чемодана, ни одного упрёка.
Наступила его очередь рвать душу.
Он ходил по квартире, как неприкаянный.
Звонила блондинка-кошка.
Уже не нужна. Совсем.
Он хотел родные усталые глаза и обнять опущенные плечи.
Жаль. Поздно.