Облака завалились на бок.
Мысль-художник,
Душа-картина.
На мольберте-судьба бровада,
Птицы в небе взбивают перину.
Посмотри.
Ведь они живые,
И о чём-то, как мы мечтают.
Сны их тоже не все цветные,
С ветром в споры, наверно, вступают.
Им ведь тоже порою грустно,
Мечут стрелы,
Дождями плачут.
С солнцем спорят, гремят распутно.
Быль ли небыль, переиначат.
Там ведь тоже кого-то любят,
Тешат эго.
Рождают глупость.
Что теряют, то не находят.
И терзают свою неуютность.
© Copyright: Камень Петров, 2020