Итак. Вокруг вагона простиралось только огромное поле. Над поверхностью земли лежал туман, он скрывал человеческие фигуры от ступней до самых колен. Это походило на гигантский кукольный театр, в котором куклы разбрелись без кукольника кто куда.
Мне пять лет. Мы с моей бабушкой сидим на пыльных сидениях в большом зале со свечами на стенах. Вокруг, подобно нам, сидят другие люди.Я провожу ладонью по матерчатому подлокотнику своего кресла. Медленно. Чтобы успеть почувствовать , как ворсинки щекочут кожу ладони. Я делаю так до момента, пока в зале медленно не погаснут на стенах все свечи и люди слегка ахнув не начнут хлопать. Всё громче и громче...Это театр. Театр кукол.
Наверное было бы справедливо, если бы театр кукол был именно домом кукол и принадлежал бы только им. Если бы он был тем местом на земле, где все куклы мира способны к самостоятельной жизни. Жизни, не зависимой от сценариев пьесы человека. Тогда ни судьба ни настроение ни одной из кукол не стали бы зависеть от того, пьян ли кукольник сегодня. От того, подрался ли он накануне со своим другом или , к примеру, женился.
И тогда ты, пятилетний, не стал бы осознавать, что вот оно - самое фальшивое место на земле.
И почему у многих кукол из театра нет ног? Ваш ребёнок случайно никогда не задавал вам такого вопроса?А если они и есть, то, как правило, подневольные лескам или тростям, или же безвольно болтаются как верёвочки, переброшенные кукольником через ширму.
Мне пять лет. Вечером того же дня передо мной альбомный лист и краски. Все эти предметы томятся в ожидании. И я рисую. Рисую кукол.С ногами и без тростей. Самостоятельных и смелых.
Начало читайте здесь https://zen.yandex.ru/media/id/5ea1622438c82369f4d882aa/glava-pervaia-menia-zovut-liia-5ea847d9c9c7e01bd613fdfc?from=editor