(ПОДРУГЕ)
Для прощальной трапезы ночь
И мутной полировки стекло…
Всё смеялись вчера: «С вас кофе,
а мы сбережём молоко».
Я ждала, от шагов холодела,
От участия твоего;
И так жалостливо сиротело,
Предназначенное для него…
…Развалился чужой за столом, -
И нет берегини глупей, -
Чужой спросил: - Я выпью молоко?
И ты сказала: - Пей!
ВСЁ ПРОЙДЁТ.
Ветра раздуют небылицы,
Уйдут в прошедшее снега,
Какую-то тоску оставят
Ползущие за тенью облака,
Придёт весна
улыбкой в мёрзлых лужах,
Детей укутают к измене непогод,
И все уснёт,
как будто всё не нужно:
Какая-то зима,
Какая-то любовь.
Да! Всё пройдёт…
Здравствуйте, мои дорогие!
Когда рвётся душа от радости – к звёздам, от боли - на мелкие кусочки, появляются стихи. Часто без мучительных рифм, как будто кто-то ведет, помогает чувствам вырваться через строчки, чтобы успокоить обнажённое сердце. Случается такая невозможная рана, что и стихи не приходят, не слышатся… Но, если осталась живая, потихоньку вернутся спасители, а, если есть с кем поделиться, начинаешь выздоравливать. Тогда появляется ирония. а затем теплота и (хочется верить) счастье.
Я бесконечно благодарна всем, кто чувствует также! Спасибо за ваши лайки и отклики. Подписывайтесь, погрустим и возродимся вместе.