С чего-то всегда нужно начать. Я понимаю эту историю и складываю в голове формулировки очередной графомании, затуманившей мои представления о великом. Снова попытаюсь написать, снова напишу краткую повесть без начала и конца, снова этот черновик в помойку отправится.
Ну и чёрт бы с ним. Пожалуйста.
— Где мой кофе? — сколько раз ты ей не говори, а ведь не отстанет.
— Я пишу.
— Опять ты за своё.
Да, я за своё. У меня уже поджилки трясутся от осознания шедевров в закромах извилин собственного серого вещества, но просто достать их оттуда не получается. Стараешься от гипоталамуса до мозжечка, а чтиво выходит поганым. Хуже поганого чтива только сгоревший дом. Столько же убитого монументализма. А это чтиво такое отвратное выходит в очередной раз, что захотелось самому себе руки отрубить.
Ладно, спать надо. А то на часах почти три ночи, а тут всё ещё мысли в голову лезут.
Нельзя так жить.