Десять лет назад я был атаманом католического мужского движения в маленькой австрийской деревне. Состояло это движение в основном из пожилых фермеров, живших тут на своих фермах.
Однажды я зашел к одному из них. Фермеру этому было уже за семьдесят, и я не мог не поинтересоваться, был ли он на войне. Он ответил: «Я нет, а вот моему отцу довелось повоевать во время Первой мировой войны, правда, недолго: вскоре он был взят в плен русскими. Когда началась Вторая мировая он был уже слишком стар, а я - еще слишком молод».
Он достал бутылку вина, налил мне полный стакан и продолжил:
«В русском плену мой отец провел три года. Он вызвался работать помощником в одном крестьянском хозяйстве.
Крестьянин, на которого он работал за еду, относился к нему как к своему сыну. В 1919 году мой отец вернулся в Австрию живым и здоровым.
Двадцать лет спустя пришел Гитлер - и снова война, и снова с Россией.
Я ходил в школу, мой отец работал на своей ферме. Вскоре мы получили работника, военнопленного. Он был русским.
Когда привели пленного, мой отец тут же спросил, как его зовут и откуда он.
Услышав ответ, отец молча обнял молодого человека и заплакал. Тогда я впервые увидел отца плачущим.
Дело в том, что пленный солдат оказался сыном крестьянина, на которого мой отец работал во время Первой мировой войны. Так у моего отца появился еще один сын.
Когда война закончилась, мой «старший брат» вернулся домой. Я так и не узнал, довелось ли ему увидеть своего отца снова, как сложилась его жизнь по возвращении на Родину. "
Бы поздний летний вечер. Старый фермер засобирался на покой, и я пошел домой, ласкаемый последними лучами заходящего солнца.
Дома я тут же записал эту удивительную историю, историю о доброте и человечности, стоящей выше государственных границ, национальностей и бредовых идей безумных фюреров, кои все никак не переведутся.
P. S. Эту историю записал по-русски мой друг-немец. Он изучал русский много лет назад в университете и до сих пор проявляет большой интерес к русскому языку и культуре. Текст содержит мои правки и дополнения.
