«- Эврика! Эврика!- закричал Пифагор и стал бегать по городу с голой ж…. Ой, простите, полностью нагой. По крайней мере так говорят легенды.
При чём здесь Пифагор? Вполне резонный вопрос! Тем более, что я не собираюсь повторять его поступок. Ну, во-первых, у нас всё-таки Сибирь-матушка. И Мороз-батюшка с удовольствием отморозит то место, которым сверкал Пифагор в солнечной Греции. И я сейчас не про его блестящий ум говорю, ага…»
На этих строках пальцы над клавиатурой замерли и Иван Васильевич напряжённо откинулся на спинку кресла. О чём писать дальше он совершенно не знал. Время шло. Дедлайн поджимал, а пост так и не рождался. И это стало проблемой…
Он тупо смотрел в монитор и напряжённо думал. Высасывать из пальца что-то заумное не хотелось. Рассуждать о высоких материях тоже. Хотелось обсудить последние известия, но мысль о том, что это никому не интересно – останавливала.
Иван включил телевизор, надеясь хоть там найти идею для вдохновения, но это оказалось пустой затеей. По всем каналам шли новости, и они совершенно не радовали.
То диктор с серьёзным лицом рассказывал о каком-то смертельном заболевании, которое грозило поглотить весь мир. И учёные пока не нашли лекарства. Радовало только одно - по слухам Минздрав официально разрешил пить спиртное в целях профилактики этого смертельного недуга. Поговаривали, что водка убивает вирус.
- Интересно, это будет аргументом для ГИБДД? - подумал Иван Васильевич.
На другом канале миловидная девушка рассказывала о том, что отныне все доходы граждан будут под строжайшим контролем. И тем, кто вовремя не уплатит налог грозит «ата-та».
Иван поморщился вспомнив, как в детстве получил знатную оплеуху от старшего брата, когда попробовал спрятать от него конфету. Эту шоколадку он выменял на картинку, которую нарисовал сам. Маленький Ванечка хотел съесть вкусняшку чуть позже, ведь это была его конфетка. Он заработал её честным трудом, без чьей-либо помощи… Но брат решил, что нужно делиться, а спорить с ним было чревато неприятностями.
Клац. Следующий канал. И на экране два мордатых мужика орут друг на друга, доказывая свою правоту. Лысый, в украинской вышиванке, кричит что-то про оккупантов и освободителей, но от его тупости становится стыдно даже соратникам.
Клац. Теперь на экране скачет какая-то полуголая девица, а бритоголовый крепыш называет её пчёлкой, а себя пчеловодом. Да-да, именно такие «пчеловоды» в девяностые неплохо зарабатывали на таких же «пчёлках».
- Ну вот, хоть здесь ничего не меняется! – хмыкнул Иван Васильевич и выключил телевизор. В голове по-прежнему было пусто, ни одной идеи. Это уже начинало бесить.
И, чтобы не свихнуться окончательно, он решил применить метод Скотта Фицджеральда.
- Знаешь, дорогая, это в проверенный метод. Скотт благодаря ему написал «Ночь нежна». Почему сразу пьяная скотина? Я искал вдохновение, как это делал он! – заплетающимся языком пытался объяснить жене начинающий писатель.
После этого он рухнул на кровать и захрапел.
Всю ночь ему снился сон, в котором он бегал по городу и кричал «Эврика!». А потом, в баре кутил с самим Фицджеральдом. Скотт, обняв за плечи Ивана, говорил: «Пойми, друг, тонкое восприятие и суждение во время редактирования несовместимы с выпивкой».
И признавался, что алкоголь мешает творчеству.
А как думаете вы?
