Он слушал море. Да, он просто слушал море. Каждый вечер он приходит сюда к берегу этого спокойного океана, когда багровый диск солнца опускается за горизонт, озаряя неторопливые волны этого моря. Даже песок и камни, не помнят, когда он в первый раз пришел слушать море. Он скорее зрел, чем юн, хотя не годами меряется его возраст. Когда он пришел в этот мир, не помнят даже легенды. Кажется, он был здесь всегда. Его не касается безумная суета человеческого мира, его не одолевают их страсти и интриги. Ему чужды их чувства и их переживания. Он слушал неторопливый бег пенистых волн. Смотрел на багровые облака, беседуя с сонными рыбами. Он слушал крики уставших чаек, ласкаемый теплым и нежным ветром, что подгонял для него волны этого океана. Он просто пришел на берег, что бы сидя на теплом золотистом песку, слушать море, что доносит ее грустные слова. Те слова, что тревожат его молодую душу, заставляя забыть что, есть он, чувствовать её, её дыхание, чувствовать, как бьется её сердце, чувствовать и ощущать ее боль. Он смотрит на блестящие воды океана, и видит, как медленно по её щекам стекают слезы одинокой души, наполняя и без того бескрайний океан. Даже песок и камни, не помнят, когда он в первый раз пришел к ней, неведомой и далекой. В этот вечер, он вновь пришел, пришел, что бы слушать море.
Всегда есть тот, кто тебя ждет, всегда есть тот, кто тебя любит. И он всегда рядом с тобой. Просто он не говорит об этом. А Вам в самую последнюю очередь может прийти мысль что это и есть он.