В одном небезызвестном городе была странная улица. Точнее, то не улица была, а проспект. Не очень широкий и не слишком длинный. По нему никто никогда не ходил, только машины ездили. Непростые. Золотые.
И стоял на том странном проспекте дом. Дом тоже бывал странным. Периодически. В нем каждые три месяца открывался новый магазин. Как открывался, так и закрывался. Потому что в него никто не ходил. Цены там были странными. Вот и не ходил никто.
Поговаривали, что в доме том многоэтажном, огромном давно никто не живет. Но это была неправда. Потому как в странном доме жила не менее странная девочка. Вообще-то девочка была уже большая. И даже слишком большая. Но только ей об этом никто не рассказывал. Вот и не знала она о том, что большая. Ну а как узнаешь, если тебе никто не говорит?
Иногда к странной девочке приходили гости. Они тоже были странными. Они разглядывали проезжающие по проспекту золотые машины и диву давались: ну где еще такое увидишь!
Да и сама девочка грешила - каждую субботу выглядывала из окна своей странной квартиры, которая была почти пуста (книги да дряхлый компьютер), чтобы наблюдать странный ритуал. Ровно в час ночи под ее окнами стартовали два лимузина. Один черный, один белый. А в лимузинах тех - молодежь. Золотая, конечно.
Говорят, кроме той девочки жила в странном доме на странном проспекте еще одна дама. Ну, дама - это сильно сказано. Тетка в общем одна жила. Тоже странная. Она считала, что весь этот дом ей лично принадлежит. Нет, справки из психиатрического диспансера у нее не было. Вообще никакой. Ни положительного заключения, ни отрицательного. Просто была она... старшей по подъезду. И характером обладала властным. И величественностью отличалась немалой. Царицы бы позавидовали!
Вот шла как-то странная девочка к себе домой. Шла и шла, никого не трогала. А тут как тут старшая по подъезду:
- Здравствуй, дорогая! Куда идешь?
- Будто не знаете. К себе домой иду.
- Деточка, а тебе нечего делать в нашем элитном подъезде.
- Как? Я с рождения живу в этом доме.
- И в доме тебе делать нечего. Тут, по проспекту, особенная трасса пролегает!
- Но я живу здесь с рождения, - уже плакала девочка.
- А ты знаешь, какие люди здесь живут? Не чета тебе!
- Так ведь кроме нас с вами тут никого и нет, - всхлипнула девочка.
- Это ты так думаешь. Знаешь, кто твои соседи?
- Нет у меня соседей. Я никогда никого не встречаю.
- А вот и врешь! Есть у тебя соседи. Они очень богатые люди, не тебе чета.
- Что ж они здесь не живут? Почему я их не вижу?
- А потому, недорогая моя, что это у тебя квартира одна. А у каждого из них - штук по десять.
- Почему тогда они не сдают их?
- Вот ты точно как нищая рассуждаешь. Да ты и есть нищая!
- Так почему? Объясните, - взмолилась девочка.
- Ну ты точно нищая! Не надо им. Понимаешь, не надо. Денег и так много. Квартиры здесь - вложение средств. Ты бы хоть это... училась что ли... в аспирантуру бы поступила. Вон как дочка моя. Глядишь, из нищих бы выбралась, - смилостивилась и разжалобилась вдруг старшая по подъезду.
- Да я давно... уже... и поступила... и защитилась, - пролепетала девочка.
Девочка тихо прошмыгнула в устрашающую массивную третью дверь из пяти, что преграждают вход в элитный подъезд, и скрылась за хлипкой дверкой своей странной пустой квартиры.
История странного дома, стоящего на странном проспекте в небезызвестном городе, длилась и длилась. Летописцы заносили ту историю в золотые книги золотыми перьями. Иногда они видели в окне маленькую фигурку странной девочки, задумчиво листавшей какие-то растрепанные и вовсе не золотые книги.
Такая вот сказка.
Другие истории читайте в моем "Дневнике туповатой кандидатки". Не забывайте подписываться и ставить лайки.