Снова на сердце тревожно,
Снова беру я тетрадь.
Господи, сколько же можно
Кровью Твоею писать?
Больно за то, что я знаю:
Если строка побежит -
Грешники, значит, вонзают
В белое тело ножи.
Господи, мир обезумел,
Тонет в своей суете.
Нет, не воскрес, Ты не умен,
Ты ещё там, на кресте...
